Si nuje simme follette, tu sì folle,
Inzaghi: veramente l’e penzato
che la tua Lazio avrebbe trionfato?
Vencere, cu sta squadra ‘e pappamolle?

Pecchè, Filippo, chest’è a verità:
ca nuje tenimme jucatore ‘e nomme.
Tu tiene a uno ca c’ha doje cugnomme,
ma certo nun putevano abbastà.

A proposit’e nomme: Bastos/Basta
t’o diceveno chiaro: lassa stà.
Quacche cosetta cercano ra fà,
però ‘e nuoste so’ fatte ‘e n’ata pasta.
‘O Napule è partuto ventre a terra,
senza sbaglià né tiempo, né misura.
‘E laziale se fottono ‘e paura:
“Comm’a putimmo vencere, sta guerra?”

Biancocelè, facitece ‘o favore!
Coboldo, gnomo, leprecaun, o troll:
chiammalo comme vuò: senza cuntroll
è Insigne, ‘o genio de Frattamaggiore!

‘O terzo posto è ‘o nuosto, sì: ma è poco.
Sti quatto punte (cinche…) sono tanti,
ma cara Roma, nun ce stanno santi:
mò ce vir’e venì, levet’a lloco!

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