A San Siro facimmo lezione:
nun tenimmo né Scala né Pioli,
ma là ncoppa c’andiamo da soli:
e pe’ l’Inter, che mazziatone!

Simme ormaje sempe chiù catalane:
‘o fraseggio, po’ dritto pe dritto.
Primm’o pubblico allucca: poi  zitto.
(“Questi qua cosa sono, marziani?”)

Interiste, facite piatà,
senza palla, né palle, né gioco.
Chi se salva è Candreva, ma è poco:
tutti a letto, ma senza magnà!
Nummenà ne vulesse quaccuno…
M’arricordo d’a faccia di Icardi,
(ma ce vale, sti tanta miliardi?)
Bene Handanovic: doppo, nisciuno.

Sti cinise a che servono, allora?
Croll’a Roma nell’ora d’a pasta.
So’ tre punte, ma a nuje nun c’abbasta:
ati doje ce n’occorrono ancora!