Napule: nunn’abbasta a ringrazià.
Si vencive a Firenze, era nu male.
No, nun te sto sfuttenno, è ‘a verità:
facevemo nu pessimo Natale.

Si l’avessemo vinta, sta partita
(comme tutto lasciav’immagginà),
o ssaje, ca nun ce fosse stata vita.
Comme avessemo fatto all’affruntà,

cu calma, chesta longa, eterna sosta?
“Forse putimmo addeventà campione….”,
e avarriamo cercato la risposta
in longhe e  faticose discussione:

ce fossemo cunvinte c’o Real,
asciuto a chillu cancher’e surteggio,
a febbraro, o putessemo fa mal:
“Zidane, vicin’a Sarri, è miso peggio…”
E invece no. Chesto nunn’è successo:
‘a quase rassignata squadra viola
pareggia (ma che mazzo…). E ampresso ampresso
s’accorge ca int’o campo sta essa sola:

‘o Napule è sparito, s’è squagliato,
e va sotto, pe mezz’e Bernardeschi:
po’ pariggiammo, e già è nu risultato…
‘O scudetto, la Champions? Stammo freschi!

Pirciò, Napule: grazie. Ccà a Firenze
ce ricurdaste la tua dimensione;
ce tugliste d’a capa li scemenze
che tra i frutti di mare e o’capitone

s’accummenciavano a fa’ strada in noi;
e c’e fatto turnà ch’e piere ‘nterra.
(Ma quanno maje: voi siete i nostri eroi…
Faciteve Natale, e doppo: ‘a guerra!)