I scrivo, e teng’a mano ca me tremma.
Nu minuto a fernì, e perdimmo tutto.
D’e viscere me saglie la jastemma:
“Roma, tu ‘o pavarraje, stu c… r….!”

Primmo tiempo: fin quanno ce l’e fatta,
Roma mazzosa, ce tenist’a freno:
ma int’a ripresa, ca sì “na ciavatta”
se n’anno accorte tutte, senza meno.

Salah è nu tappetiello inconcludente,
ed El Shaarawy è n’anima vagante.
Né Roma, tu nun c’e capito niente,
e d’occasione ce n’offriste tante.

‘O gol ‘e Icardi fuje cunvalidato:
‘o nuosto, chell’e Calle, invece no.
‘O Napule però nun s’è sbandato,
cuntinuanno a giocare commilfò
fin’al finale: ca fuje tale e quale
a chello visto contr’e bianconeri.
Però stavota a nuje ce fa chiù male,
pecchè, si vulimm’essere sinceri,

‘o zero a zero già ce steva stretto.
Tre partite: doje ponte de vantaggio.
Sienteme, romanista: i’ ce scummetto
ca c’arrivmmo nuje, siconne, a maggio:
in Champions, pe’ la porta principale.
Allicòrdate chesta previsione:
‘o terzo posto, a vuje ve farrà male:
jucate ‘a austo, sott’o solleone!