Sarrà p’a maglia, azzurra comme ‘o cielo
ca ce fa spalummà, sciuglienno ‘o gelo:
sarrà pe’ stu spettaculo infinito
‘e muvimento: ‘o ballo di San Vito,
ch’è ‘o bello ‘e sto plotone de cruciate
ca se vottano annanze, assatanate,
comme si stesseno a na guerra santa.
Jorginho fa faville, Insigne incanta:
ma tuttequante corrono all’assalto.
Na vota tanto, chi nun tene smalto
è ‘a zebbra torinese, e nunn’è ‘o ciuccio.
‘A decuncentrazzione: ‘o granne cruccio
dell’ebbreca ‘e Benitez (e Mazzarri!),
pare scumparsa, mò ca ce sta Sarri.Si ‘o vire, là in panchina: trasandato,
in tuta, c’a panzella, non sbarbato,
te pare n’operaio (ll’artigiane
ca tutt’a scienza ‘a teneno int’e mmane).
Ma si guarde int’o campo, nun se crere
quant’è capace a faticà ch’e piere…
Propio comme c’a Lazio, chesta sera
restammo intenzi p’a partita intera,
e pe’ sta Juve ccà nun ce sta scampo.
Pe ce fà pena, avessa essere in campo:
ma nun ce sta: sta triste ed avvilita.
Stu juorno c’o sunnavamo ‘a na vita!