Quanno dice: chesta sera
ce putimmo rilassà,
stai dicenno na preghiera:
nunn’è cert’a verità.

‘A partenza è scoppiettante,
(mica sempre è capitato).
Stanno sveglie tuttequante:
pure Marek s’è scetato,

e la rete arriva ampressa.
Segna ‘o nuosto centrattacco,
ma ‘a quistione è semp’a stessa:
e si po’ ce fann’o pacco?

‘O grifone nun s’arrenne:
nunn’è un pocho (liegge: un lampo),
ma la squadra se distenne
e se piglia ‘o centrocampo,

dove  – ‘o fatto nunn’è strano… –
stammo sempe in minoranza.
Addò staje, Walter Gargano?
Mo’ è stu Genoa, che avanza.

Nuje jucammo di rimessa,
e n’avimmo, di occasioni:
ma – ca jammo tropp’e pressa,
o ch’e piere nun so’ buoni –

nun riuscimmo a raddoppià.
Troppe sbaglie, brutto segno,
pe na legge ca ce stà:
si nun signe, pave pegno.

Chillu Falque: chillu là,
l’anno miso a nome Yago,
e pirciò ve futtarrà.
Nun l’avesseva dà spago!

Ncuoll’a isso, quatt’e vuje:
cu na granna rasoiata
mett’in rete, e cala ‘o buie.
‘A nuttata è ruvinata?

No. Ce penza ‘o direttore
della  gara: Calvarese,
ca ce sisca nu rigore.
So’ riale, e no pretese…

Chisti fatti nun so’ belli,
ma però nasce ‘a speranza:
can nun  sulo pe l’Agnelli
ce po’ stà la sudditanza!