Chiste so’ ghiuorne overamente belle,
ca dice: grazie Dio, pecchè so’ nato.
Nu brivido te scorre sott’a pelle,
e nun t’o scurdarraje, ca ce sì stato.

‘A maglia azzurra è meglio ‘e chella  gialla:
galoppa Callejon , Insigne è vivo,
Fernandez ed Henrique stanno in palla,
Hamsik s’è preso l’antidepressivo.

‘A Zebra è spaventata e intimidita:
stu Napule è na granna nuvità.
Nun s’o penzava, d’essere aggredita:
“Ma che s’hanno pigliato, chesti ccà?”
Perdarranno: ma ancora nunn’o sanno.
Buffon, vire mò comme t’o dico:
tu stasera te piglie nu malanno,
te trattammo – sicuro!- non D’Amico….

Callejon, ‘e sta squadra capa e core,
c’assummeglia a n’attore d’o film muto,
anticipa ad  Obbinna, ‘o marcatore,
e a votta dinto: Juve, te saluto!

‘A Juventus, colpita int’all’onore
ce prova, a organizzà nu poc ’e gioco,
ma le manca ‘o regista: ‘o conduttore
(Pirlo ce sta: però cumbina poco).

‘A rete ca sutterra sta partita
‘a fà  Mertens, pe forza e pe dispietto:
l’avimma ringrazià pe tutt’a vita.
Conte, vattenne a chiagnere int’o lietto!