Forse songo nu poco irriverente,
però tu me canusce, i’ parlo chiaro:
tu cu sta cosa nun  c’azzecchi niente.
E’ overo o nunn’è overo, san Gennaro?

“Miracolo: nu fatto straordinario
ca nun se po’ spiecà colla ragione”.
Chesto sta scritto dint’o dizionario.
Ma l’hanno visto tutte sti persone:

vencettemo pecchè tenimmo a’ scienzia.
E’ pe chesto che esulta, sta città:
‘o successo d’a squadra è cunseguenzia
‘e na schiacciante superiorità.
Musce, pesante, ‘e panzer gialloneri
attaccati, so’ ghiute sottencopp:
travolti da chest’unnece guerrieri,
cadetteno, cu nu remmore: “klopp!”

Segna Higuaìn, nu granne colp’e testa:
chella ca perde il loro allenatore,
e allora s’è capito: cà sta ‘a festa.
Ma ce vo’ tiempo: nierve salde, e core!

Ce stanno. E ce sta pure Lorenzinho,
ca quase alla metà della ripresa
tira fore un diamante a dint’o scrigno.
‘O Borussia già tene ‘e brache scese,

quann’arriva ‘a strunzata di Zuniga:
cinche minute ‘e tribole e d’affanne,
(pecchè si pariggiasseno, che sfiga!),
ma ‘a partita fernesce senza danne.

Gennaro, pure tu sarraje cuntento
pe chello ch’è succieso chesta sera,
anche si è stato senza il tuo intervento.
Permiette na dimanna (‘e na preghiera?)

A fà squagliare ‘o sanghe int’a n’ampolla
è  certamente na specialità:
te fa piglià l’applauso ‘e chesta folla.
Ma quale altro miracolo saje fa?

N’ avisse assaje bisogno, sta città…
A nuje, chi ce regala latte e miele
ncopp’a nu camp’e calcio, già ce sta:
non è un santo. E’ l’Arcangelo Rafele!