Pure si in porta vuje tenite a Abbiati,
cu nuje nun ce sta tutto stu divario:
presto ritornarranno ‘e risultati.
P’o Napule, amma dicere ‘o cuntrario:

a sta là ncoppa nun c’o meretamme.
C’aspetta nu futuro propio amaro:
meglio  ca c’aizamme e ce ne jamme,
cu sti Maggio, Zuniga e Campagnaro!

C’è ghiuto tropp buono,  e tropp’ampresso:
‘o pubblico ce crere, e va in delirio,
ma ‘o bello nunn’è chesto: ven’adesso.
‘O Milàn nunn è pronto p’o martirio…

Quanno Insigne se magna ‘o tre a zero
(l’altruismo, che brutta malatia!)
l’azzurro se scurisce, pare nero:
pe’ vencere st’incontro, è longa ‘a via.

‘O Milàn sta pronto a c’attaccà,
appena s’apprisenta l’occasione.
‘O sape buono ca ce po’ cuntà,
ncopp’e gol di El Shaarawy: ‘o Faraone,

ca ne fa doje, uno chiù bello ‘e n’ato.
Nuje mò c’avimma dì? Stammoce zitti,
pecchè ‘o pareggio loro è ammeretato:
è assaje ca nunn ascettemo scunfitti…

‘O pubblico è deluso: anzi, depresso.
‘A verità? Stu Napule è in ribasso.
Si cuntinua accussì, jetta int’o cesso
tutto chello c’a fatto. E saje che spasso!