Staje proprio ‘nterra, né, perfida Albione!
L’Arsenal, d’o Milàn, quatto  n’ha prese.
Chelsea, tre gol, e magnat’o limone;
và cu chi è megli’e te, e fanc’e spese.

Eppure s’è rischiato e pavà caro
na sol’ingenuità: l’unico errore,
‘o miezo liscio ‘e Paolo Cannavaro,
ca ce nfilaje na spata dint’o core.

E invece no: gagliarde, equilibrate,
l’azzurre s’anno fatte ancora avante,
e sti blues – puverielle! – so’ sbiancate.
Dint’a sti casi, nun ce stanno sante:

anzi, sì. Sta San Pocho e San Cavani,
chiù San Gargano, ca se fa apprezzà.
E l’inglese, so’ sulamente umani?
Ma no, ‘o teneno, ‘o santo: San Nastà!

Aspettace: arrevammo, Stamford Bridge.
Si pure là pigliassem’a vittoria:
si pure lloco ‘o ciuccio ve scunfigge,
allora sì, trasimmo dint’a storia!