Jettem’in campo chieni di speranza:
è stasera, ca parte ‘o campiunato,
doppo quinnece juorne de vacanza.
Ma ‘o Napule sta strano, sta stunato:

paren’e primme, e no l’urdeme calde.
Chesta squadra nun parte all’arrembaggio,
comme si ‘e cosce n’e tenesse salde,
e invece ca settembre, fosse maggio.

Stu Napule nun pressa: è titubante,
comme si ‘o Bari (‘a squadra di Ventura)
fosse ‘a chiù forte: ‘a meglia ‘e tuttequante.
Ma cherè:  ve mettesseve appaura??
Cavani, annanze (poveru guaglione!)
a lottà, a faticà, nun dice no:
ma sta isolato, chest’è ‘a situazione.
Segna, ritorna, fa chello ca po’.

Contro ‘a na buona squadra comme ‘o Bari
in difesa l’errore nunn’è raro:
pe nu stupido sbaglio, sfuma ‘o pari
(niente nomme: De Sanctis, Campagnaro).

Ma ‘o matador rimette ‘e cose a posto.
Nella ripresa, arretrano ‘e gallette,
ma stu Napule è muscio, e nunn’è tuosto.
Quanno oramaje nisciuno ce scummette,

appena ch’è trasuto un certo Sosa
Cannavaro c’a votta, ‘a palla in porta.
Ma che buò fa? Da cosa nasce cosa,
e segn ‘o Bari: ‘i che serata storta!

‘A verità: guagliù, sinceramente,
ce piacesse ‘e verè  coccos’e chiù.
Nun l’avimme cu te, né Presidente,
quanno alluccammo: “Mo’, ciuccio, fa’ tu!”

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