E’ bello, ‘o campionato: è comm’a vita,
nun se joca
int’a n’unica partita.
‘O tiempo, comme cagna, nun se crere:
ogge ‘o salva, ‘o purtiere,
e dimane l’accire.
Al Napoli è succiesa ‘a stessa cosa,
ca primma ‘o munno era pittat’e rosa;
po’ ‘o gol è addiventato merce rara.
‘A stagione era doce,
e mo è chiù amara,
va nu poco peggio.
Nunn’ammo perzo: è sulo nu pareggio,
e c’a pigliammo cu’ filosofia:
però scennimmo, cu sti zero a zero.
Mazzà, facce vedè
ca nunn’è overo!

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