Era ‘a primma jurnata di ritorno:
comm’all’andata. Pare nu taluorno,
ca d’e punte d’o Cagliari, fin qua
ce n’amme date nuje quase a mmità.
Nu suicidio. ‘O Napule s’è acciso.
Rire l’Italia, e ncopp’o Paraviso
doppo sei mise ‘e chiante, Sant’Elia
ball’a samba cu Santa Rosalia.

Sta triste, invece, ‘o nuosto San Gennaro.
S’aspettava nu Napule corsaro,
e no na squadra moscia, senza voglie:
ca si ce penza, ‘o sanghe le se scioglie.
Santo e buono, isso dice, a copp’a mano:
“Addò te ne si ghiuto, né Gargano,
e pure tu, Mariano Bogliacino?
Ve vevisteve doje tre litre ‘e vino?!”
Anche ‘a partita ‘e ll’ate fuje nu scuorno.
Nun dà retta: dimane è n’atu juorno
(ma sarrà, già se sa, nu juorno amaro).
Stritte tra San Gennaro e De Gennaro,
cà ‘e miracule  nunn’e fà nisciuno.
E pirciò avimme perze doje a uno.

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