‘E zampugnare, ‘a tombola, ‘e nuvene;
circamme ‘e stà felice, stu Natale.
Al mondo ‘o Male è stato fatto bene,
e invece ‘o  Bene è stato fatto male.

Pur’ o pallone soffre i suoi disaggi.
E’ n’attimo,  e da aiere stammo a ogge;
‘a grotta s’apprisentano ‘e Re Maggi,
ma nun scumpare ‘o diavolo: re Moggi.

E parlammo d’e vongole arbitrale.
Passano l’anne e le generazioni,
ma l’errore so sempe  tal’e  quale.
A chi va sta canzone? A Trefoloni!

L’hanno visto migliar ‘e spettatore
al San Paolo (uno chiù arraggiato ‘e ll’ato):
s’è inventato non uno, doje rigore.
Loro ‘o segnano, nuje l’ammo sbagliato.

Quanno po’ caccia a Grella, è pure peggio:
‘o Torino se chiure ancor’e chiù,
e l’avimma sudà, chistu pareggio
(meno male, Marèk, ca ce stai  tu!)

Amice belle, è inutile ‘a fa finta,
pe capì nun ce vò na  granna scienza:
‘a mamma d’e cretine è semp’incinta,
e dint’e stadie restarrà ‘a viulenza.

Accummencia n’ato anno: quante attese!
Calcio, si vuò cagnà, falla, ‘na prova.
Ma si ‘ncopppa sta sempre Matarrese,
mammamà, che boccata d’aria nova!